14.6.10

RECITAL HOMENATGE A MIGUEL HERNÁNDEZ.- DATES, HORARIS I LLOCS

VILLAR DEL ARZOBISPO: DIJOUS, 17 DE JUNY, SALÓ D'ACTES AJUNTAMENT, 19,00 HORES
ALBAL: DIVENDRES, 25 DE JUNY, sala menuda de CASA CULTURA, 20,00 HORES

EN QUALSEVOL DELS DOS LLOCS, PODREM SALUDAR-VOS. L'ENTRADA ÉS LLIURE.

5 comentarios:

Patricia dijo...

hola; lo he visto en una de sus presentaciones en Alicante y quisiera que me recuerde el nombre de esa rama de las poesías que tratan de los adolescentes en la actualidad, las q nombraban al móvil, el chat, etc.
además coordino un taller de lectoescritura para mayores en la cruz roja española, sede en alicante y me interesaría llevar a las abuelas-alumnas a verlo, dónde serán las prósimas actuaciones cercanas a nuestra localidad?.
muchas gracias y lo felicito por su labor.
Patricia

vicent camps dijo...

Hola Patricia, gracias por tus palabras, imagino que te referirás a la corriente realista de la poesía. En concreto, el poema que debí recitar el día que dices, sería SMS de Dino Lanti; lo encontrarás en su libro CUENTOS CRUENTOS de la editorial Thule. Encontrarás muchos otros interesantes en ese libro. Ahora en período estival no estaré por ahí. Pero tengo que volver por Alicante, estaré un par de meses, una vez a la semana, recitando la obra rondallística d'Enric Valor. Eso será a finales del año o principio del otro. Así que ya os iré informando por aquí. Un saludo.

Caín dijo...

"No he aprendido a sufrir, toda severidad es inhumana"
Juan Carlos Mestre

Luz de un quinquet
9 pintas, 29 latidos, Gillespie,
madrugada, ganas de hablar.
La generación del 77 íbamos a cambiar el mundo en el fututo
pero los electrodomésticos siguen funcionando en el 2007,
como siempre…
Me pregunto:
Por qué un intermitente puede llevarme a la lágrima, de vasta emoción, por qué siento que me responde, cuando se ilumina su automática luz naranja, y que no estoy solo, que somos dos, objetos comunicándose, que la máquina pretende mi atención, sabiendo antes de que se ilumine sin embargo apenas un segundo antes que así será…
No lo entiendo:
Por qué ladra el borracho a los coches que pasan a su lado.
Es de noche.
Hace frío.
Mientras, la gente ahí afuera insiste, empujando sus pesadas rocas, hacia la pirámide.
En las paredes de mi casa se pudre la luz de ayer por la mañana.
Y yo sigo de pie junto a la ventana, sin tomar ninguna decisión.
Podría quedarme a vivir dentro de esta canción.
A night in Tunisia.
Pienso que:
La oportunidad debe ir acompañada de destreza…
Todos los muebles de casa me observan con rostro de preocupación.
No quiero pensar,
para no atraer su atención, con el ruido de mi cabeza.
Un automóvil ha atropellado al borracho, se apagó el ruido y la furia.
Está muerto, pero no siento lástima.
Tampoco sé qué significa eso realmente, si es salvaje, inhumano o inmoral,
pero es cierto.
Y mientras, la gente ahí afuera no deja de insistir, empujando sus rocas.
Me pregunto:
Debe haber algún motivo por el que todo haya adquirido esta forma,
esta forma de costumbre, en que amanece como una herida sin importancia.
Ya no recuerdo qué clase de paciencia me trajo a este lugar...

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Debe haber algún motivo por el que todo haya adquirido esta forma,
esta forma de costumbre, en que amanece como una herida sin importancia.
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