Continuamos desgranando el libro "Planeta de Poliuretano" de Sonia San Román, hoy le llega el turno al poema " Sobre el cielo urbano "; la autora busca un cielo, unas estrellas, su lirismo, las ganas de abandonarse mirándolas...pero solamente encuentra estrellas de lata , de hotel .... como todo el poemario, recitarlo es un ejercicio de ironia, escepticismo y ilusión por partes iguales...ahí os queda
SOBRE EL CIELO URBANO de Sonia San Román
Hoy las estrellas vienen en latas de cerveza, o en la guía de CAMPSA o en hoteles de paso.
Hoy salen en revistas dejándose en ridículo o bautizando a su perro o afeitándose el bigote.
La luna es una mancha al sur de nuestras uñas, es un vidrio que frena la brisa de mi coche.
Un croissant caducado, una canción de cuna. La Luna es un local que abriga mi tristeza.
Esta noche paseo bajo un cielo vacío que amarillea apagado con la luz de las farolas.
Jamás sentí que el espacio anduviera muy cerca pero en esta noche oscura está más lejos que nunca.
Escoltarem, este poema curt, tal vegada dels més divertits del llibre que ens ocupa -l'illa amb llunes-, és un poema que s'inicia amb la pluja d'un núvol i acaba amb la pluja fina dels gatets pixant, per mig ens deixem el rom, al pirata etc. etc. recitar-lo és un exercici divertit, un viatge per les paraules que van descendint fins a rematar el poema, en una seqüència agradable...
METAMORFOSI de Marc Granell
Un núvol creua
el cel d'abril,
un núvol que és un bergantí
on un pirata
beu rom i vi
fins que es fa pètal
d'un blanc gesmil
que esdevé foca
que va parint
un gran pallasso
que es desfà en mil
gatets que pixen
un ploure fi.
Del libro en castellano, que estamos trabajando en el club de lectura poética de Albal, -Planeta de Poliuretano- de Sonia San Román, hoy vamos a recitar el poema "Milagro", la autora nos plantea que no ha sido una persona extraordinaria, los milagros no han formado parte de su cotidianeidad, pero en cambio ha sido capaz de hacer entre otras cosas de sus tripas corazón... ¿tal vez ahí está lo extraordinario?
MILAGRO de Sonia San Román
Nunca multipliqué el pan y los peces, ni caminé sin hundirme sobre lago alguno, tampoco he convertido el agua en vino, ni he curado la lepra a los mendigos.
No he sido presidenta de ninguna nación ni druida en ninguna tribu celta, ni maharaní de Kapurtala o reina de copas, ni he sido estrella de Jazz cerca del puerto.
En cambio he hecho otro milagro que, por cotidiano, no es menos importante que los que salen reflejados en los libros sagrados o en los de historia: he comulgado con ruedas de molino, me he tomado la sopa con ondas y me la dieron mil veces con queso.
Pero a pesar de tanto plato indigesto que trataba de enfermarme he llegado a hacer, después de todo, de las tripas, corazón.
El segon poema, que recitarem dins d'aquest club de lectura poètica, que fem presencialment, dins l'Escola d'Adults del municipi d'Albal, i virtualment mitjançant aquest bloc, és el poema LA GAVINA, contingut dins del llibre L'ILLA AMB LLUNES; un poema que ens mostra a l'autor en un passeig per la platja fent allò que millor sap fer, observar, ara a una gavina...
LA GAVINA de Marc Granell
Un matí de primavera quan tot sol em passejava per la vora de la mar vaig veure, sorpresa blanca, una gavina que dreta damunt l'arena mirava, molt seriosa i un poc trista, no sé ben bé si la ratlla immensa de l'horitzó o els núvols vestits de nata. A espai m'hi vaig apropar i ella, llavors, enutjada, amb passa tranquil.la i àgil s'allunyà com si pensara records o una vida nova: o el cel d'ahir o ser alga.
(…/…) no me equivoco y confirmo una vez más que lo pequeño es lo grande y mi casa cada lugar donde me tratan bien
del otro lado de la cristalera queda la ciudad de los grandes eventos la ceguera colectiva y la pena capital
(…/…) no m'equivoque i confirme una vegada més que allò xicotet és gran i ma casa cada lloc on em tracten bé
de l'altre costat de la vitrina queda la ciutat dels grans esdeveniments la ceguera col·lectiva i la pena capital
MIS POEMARIOS:
TALLER.- EDITORIAL CELYA .- SALAMANCA.- 2003 (BILINGÜE) MISCELÁNEA.- EDITORIAL 4 DE AGOSTO.- LOGROÑO.- 2008 (CASTELLANO) PENA CAPITAL.- EDITORIAL BAILE DEL SOL.- TENERIFE.- 2009 (BILINGÜE)
ESCRIBIR PARA MÍ, ES COMO TOMAR PARTE EN UNA MANIFESTACIÓN DONDE PUEDO DENUNCIAR TODO AQUELLO QUE ME PARECE INJUSTO. TENGO LA GRAN SUERTE DE QUE LOS AMIGOS, DE ESTAS TRES EDITORIALES, HAN HECHO UN HUECO A MIS IDEAS, DETRÁS DE SUS PANCARTAS. GRACIAS.
CONTINUAMOS HACIENDO PARTÍCIPES, A QUIENES QUIERAN DISFRUTAR DEL CLUB DE LECTURA POÉTICA EN LA DISTANCIA, CADA DÍA IREMOS GRABANDO UN POEMA DE LOS LIBROS "L'ILLA AMB LLUNES" Y "PLANETA DE POLIURETANO" DE MARC GRANELL Y SONIA SAN ROMÁN, RESPECTIVAMENTE, SI ME HACÉIS ALGÚN COMENTARIO, GARANTIZO RESPUESTA, PARA QUE EL CLUB SEA INTERACTIVO
PLAZO DE DEVOLUCIÓN de Sonia San Román
Vivo sola, hago café, ya no fumo, tengo coche, no trasnocho, plancho, friego, hago la compra a diario.
Mis amigos ya no rompen, simplemente se divorcian, tienen hijos, hipotecas y dos catarros cada otoño.
Y cuantos más años cumplo y más cosas tengo y más vida vivo, más me doy cuenta de que sigo siendo una niña que imagina que cocina, que hace la casa, que viaja, que tiene hijos de plástico, que no comen ni mean, y que la vida es distinta a como nos la vendieron hace casi treinta años unos charlatanes.
Cuando fui ayer a la tienda a descambiarla había caducado la garantía.
CONTINUEM FENT PARTÍCIPS, ALS QUE VULLGUEN DISFRUTAR DEL CLUB DE LECTURA POÈTICA EN LA DISTÀNCIA, CADA DIA ANIREM GRAVANT UN POEMA DELS LLIBRES "L'ILLA AMB LLUNES" I "PLANETA DE POLIURETANO" DE MARC GRANELL I DE SONIA SAN ROMÁN, RESPECTIVAMENT, SI EM FEU ALGUN COMENTARI, GARANTISC RESPOSTA, PERQUÈ EL CLUB SIGA INTERACTIU
LA GRAN FIRA de Marc Granell
És el món una gran fira plena de llums i soroll, oberta fa un munt de segles no se sap per qui ni com.
És divertida a vegades, quan la coneixes a fons i aprens a moure’t per ella sense creure-te-la molt.
Si te la creus vas perdut, si hi poses molta passió pensant que és sòlida i justa i hi domina la raó.
Tota fira és un negoci, jardí pur de la il.lusió, paradís de l’espectacle, de l’engany i el profitós.
N’hem fet del món una inmensa, on es ven i es compra tot: la mirada, el bes, la idea, les venes, el sí i el no.
TAL DÍA COMO HOY, DEL AÑO 1942, MORÍA A MANOS DE SUS CARCELEROS FASCISTAS, EL POETA MIGUEL HERNÁNDEZ EN LA ENFERMERÍA DE LA CÁRCEL DE ALICANTE. QUEREMOS RECORDAR SU VOZ POÉTICA Y POR ESO, HEMOS GRABADO "EL HERIDO"...(con Teresa)
Por los campos luchados se extienden los heridos. Y de aquella extensión de cuerpos luchadores salta un trigal de chorros calientes, extendidos en roncos surtidores.
La sangre llueve siempre boca arriba, hacia el cielo. Y las heridas suenan, igual que caracolas, cuando hay en las heridas celeridad de vuelo, esencia de las olas.
La sangre huele a mar, sabe a mar y a bodega. La bodega del mar, del vino bravo, estalla allí donde el herido palpitante se anega, y florece, y se halla.
Herido estoy, miradme: necesito más vidas. La que contengo es poca para el gran cometido de sangre que quisiera perder por las heridas. Decid quién no fue herido.
Mi vida es una herida de juventud dichosa. ¡Ay de quien no esté herido, de quien jamás se siente herido por la vida, ni en la vida reposa herido alegremente!
Si hasta a los hospitales se va con alegría, se convierten en huertos de heridas entreabiertas, de adelfos florecidos ante la cirugía. de ensangrentadas puertas.
II
Para la libertad sangro, lucho, pervivo. Para la libertad, mis ojos y mis manos, como un árbol carnal, generoso y cautivo, doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas, y entro en los hospitales, y entro en los algodones como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos de los que han revolcado su estatua por el lodo. Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos, de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan, ella pondrá dos piedras de futura mirada y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida. Porque soy como el árbol talado, que retoño: porque aún tengo la vida.
L'ILLA AMB LLUNES DE MARC GRANELL, SERÀ L'ALTRE LLIBRE QUE TREBALLAREM AL CLUB DE LECTURA POÈTICA DE L'ESCOLA PERMANENT D'ADULTS D'ALBAL.- EL POEMA L'ARBRE VELL ÉS UNA MOSTRA ACLARIDORA...
L’ARBRE VELL de Marc Granell
I En la ciutat hi ha una plaça i en la plaça un arbre vell. En l’arbre hi ha la tristesa de saber que és el darrer.
Abans n’hi havia mols altres, ara tan sols queda ell com un record que s’apaga entre el ferro i el ciment.
Diuen que volen tallar-lo, que molesta, que el seu verd trenca l’estètica pura dels edificis que té voltant-lo, voltors altíssims a punt de menjar-se el cel.
Que al lloc que ocupa podrien aparcar vint cotxes més. Que és la casa on s’arreceren centenars de bruts ocells que ningú recordaria si no fos perquè viu ell…
II
En la ciutat –algú conta- hi havia fa molt de temps un arbre gran i molt trist que se sabia el darrer i plorava fulles grogues en la tardor, i a l’hivern es despullava i cantava estranyes cançons al vent. Quan venia primavera despertava les arrels, oblidava un poc la pena i obria el somriure verd que en estiu era rialla que et feia sentir-te bé quan, fugint del sol, entraves en el cercle tou i fresc del seu regne que assetjaven cotxes, finques, fum… diners.
Quan el tallaren plovia. Ja no he vist ploure, mai més.
Estoy contento, muy contento, coordino desde hace dos años, unos talleres de poesía recitada, para este magnífico grupo humano que son los alumnos de la Escuela Permanente de Adultos de Albal; profesorado y Ayuntamiento están volcados en el proyecto poético. Tanta es la implicación de estos hombres y mujeres que se han constituido en asociación poética (PARAULES AL VENT); pues bien, hemos tomado un nuevo reto conjunto, el de llevar a buen puerto, este nuevo proyecto, que se llama CLUB DE LECTURA POÉTICA (todos los componentes del club, alrededor de 20 leen un mismo libro de poesía, lo comentamos, y hacemos un recital público, con el contenido de los poemas trabajados); para arrancar hemos escogido en castellano el libro "PLANETA DE POLIURETANO" de la poeta riojana SONIA SAN ROMÁN y en valenciano el libro 'L'ILLA AMB LLUNES" de Marc Granell. Iré comentando mis impresiones de este Club de Lectura Poética, en el blog, así como colgando grabaciones de los poetas seleccionados, de ese modo, el club de lectura saldrá de Albal para llegar hasta quien quiera participar. En estos momentos, existen muchos Clubs de Lectura en España, pero que tengamos notícia solamente en Ferrol dirigido por Karloty, funciona con éxito uno exclusivamente poético, estamos convencidos que el nuestro que además se basa en la poesía recitada, con un recital de los componentes, como colofón; también será exitoso. De momento, os dejo, un poema de Sonia San Román, para ir haciendo boca. !Salud y poesía!
PLANETA DE POLIURETANO de Sonia San Román
Hemos cambiado los cafés con leche por el fuet y el jamón en la nevera, por húmedos estropajos solitarios por ropa puesta al sol en la ventana.
Cambiamos el bullicio de los bares por el eco de cuartos aún vacíos, por el olor a pintura, a muebles nuevos. Por polvo derramándose despacio.
Cambiamos el arrebato en descampados por cómodos somieres de diseño por tele en el dormitorios, por semillas en las macetas rojas de la calle.
Cambiamos el no vernos por el vernos en la mañana oscura tras la ducha. Mientras tú duermes yo me visto y zarpo casi en cueros ahí afuera.
Olvidamos las noches de butacas de cines con olor a palomitas por teleseries con sabor a pepinillo y películas en modernos deuvedés.
Dejamos de citarnos en el parque para acabar viéndonos cada atardecer empujando un carrito de la compra entre estanterías repletas de lechugas.
Perdimos las carantoñas en el coche por abrazos soñolientos en pijama que ya no queman pero aún calientan y apaciguan la batalla de los días.
¿Hemos ganado algo? Me preguntas mientras persigues las pelusas con tu arsenal de escobas y de trapos y con el mango del aspirador.
Aún no sé si hemos ganado o si seguimos jugando cada viernes a comprar el cupón por si nos toca el premio gordo de la convivencia.
Por cierto, ¿te has fijado que, además de pudrirse la cebolla en la nevera, ha anidado una familia de gorriones en la cestita verde de las pinzas?
Parece que a pesar del eco del pasillo, de las escobas, del arroz con leche azucarado, de la lejía, de los estropajos, a pesar de ti, a pesar de mí, hay algo con vida en este planeta.
Cada matí es trasllada a la faena esbufegant després d’haver resat una hora amb fruïció en la capella que es va fer fer al seu jardí privat.
Ferreny i gras, farcit de supèrbía, baixa del Rolls pegant crits, insultant el xofer que li n’obri la portella i entra grunyint en el seu regne: el banc.
Signa papers, dicta cartes, ordena amb sonor gruny que siguen despatxats tots els membres del comité d’empresa, que demanaven un millor jornal.
Telefona després a un seu col.lega, garrí com ell i com ell malcarat, per dir-li que anirà a la porquera climatitzada a la qual acudiran a la tarda els set porcs de més solera que es dediquen a la usura i a l’engany per veure quina és la línia mestra a seguir per poder incrementar el control sobre els diners de l’empresa, és a dir del país i els ciutadans, sense importar-los mica la pobresa, la injusticia, el dolor i la fam que provoquen amb la seua avidesa de poder absolut, de capitals.
A la nit , satisfet, se’n torna a pressa cap a casa i després d’un bon sopar s’agenolla vora el llit, rota i resa i amb plaer es rebolca en el seu fang.
En este mismo instante hay un hombre que sufre, un hombre torturado tan sólo por amar la libertad. Ignoro dónde vive, qué lengua habla, de qué color tiene la piel, cómo se llama, pero en este mismo instante, cuando tus ojos leen mi pequeño poema, ese hombre existe, grita, se puede oír su llanto de animal acosado, mientras muerde sus labios para no denunciar a los amigos. ¿Oyes? Un hombre solo grita maniatado, existe en algún sitio. ¿He dicho solo? ¿No sientes, como yo, el dolor de su cuerpo repetido en el tuyo? ¿No te mana la sangre bajo los golpes ciegos? Nadie está solo. Ahora, en este mismo instante, también a ti y a mí nos tienen maniatados.
(Ah, que se me olvidaba, También quiero una siesta, Una de esas hermosas, Que te dejan dulzor de caramelo en el paladar Y un rastro de babilla por la comisura…)
LA EDITORIAL CANARIA "BAILE DEL SOL" www.bailedelsol.org está comprometida con la poesía que tiene algo que decir y pocos sitios donde decirlo, acaba de sacar un libro, antología de poesía hecha por mujeres,que ha coordinado vicente muñoz álvarez y que os recomiendo, su título 23 PANDORAS, poesía fresca, inteligente de 23 mujeres bien jóvenes, entre ellas está la poeta riojana SONIA SAN ROMÁN de quien es el poema que recito en el vídeo; en Valencia lo podéis encontrar en la librería PRIMADO, en el resto de lugares de España, la página de la editorial indica sus distribuidores.
HACE MUCHOS AÑOS QUE RECITO POEMAS DEL POETA/CANTAUTOR URUGUAYO, AFINCADO EN BARCELONA, QUINTÍN CABRERA.- EL DÍA 13 DE MARZO MURIÓ Y QUIERO RECORDARLO, CON DOS VÍDEOS, DE DOS TEMAS MUY QUERIDOS PARA MÍ: LOS REYES SON LOS PADRES Y SEÑOR PRESIDENTE.- EN LA LIBRERÍA PRIMADO DE VALENCIA, TENÉIS SU ÚLTIMO DISCO "CASI UNA VIDA", DONDE ESTÁN INCLUÍDOS ESTOS TEMAS.-
LOS REYES SON LOS PADRES de Quintín Cabrera Vamos a hablar, hijos míos, ya sabéis que los Reyes son los padres. Que mataron a los indios por ser buenos los vaqueros, machistas y cobardes.
Queremos que sepáis que el amor, como todo lo hermoso, no es pecado. Que Popeye se alimenta de espinacas pero también de carne y de pescado.
Que es agente de la CIA el Ratón Mickey y más que nada, Tarzán, es un racista. Supermán es asexuado y gilipollas y todos ellos son anticomunistas.
Que los niños no vienen de París -y mucho menos de adentro de un repollo- que los tigres de papel son cuentos chinos: jamás el Coco se ha comido un rosco.
También el negro es un color hermoso y no todo lo blanco es trigo limpio. Quienes manejan las tonalidades son miserables que se han hecho muy ricos.
Que el Oro de Moscú y el cuarto oscuro, la cigüeña, la bruja y los angelitos, son mentiras terroristas de los grandes para tener engañados a los chicos.
Que ser virgen tampoco es una hazaña: no hay diferencia entre falda y pantalones. Para tirar adelante en esta vida da lo mismo ovarios que cojones.
Acabamos, por hoy, con este rollo. Hacéis bien si estáis tomando nota, pero cuidado, que hay que tener presente, que los padres, como todos, se equivocan.
LAMENTABLEMENTE, TODAVÍA, EN CUALQUIER SITUACIÓN Y PAÍS, APROVECHA LA LETRA DE LA CANCIÓN DE QUINTÍN, AUNQUE PAREZCA MENTIRA, TAMBIÉN EN ESPAÑA:
Señor Presidente
Qué vida más diferente la mía y la suya, Señor Presidente. Mientras yo vivo en un rancho que se cae de pobre, siempre trabajando, usted es un terrateniente que vive en palacio rodiao de sirvientes. Qué vida más diferente la mía y la suya, Señor Presidente. Qué vida más diferente.
Qué vida más diferente la mía y la suya, Señor Presidente. Mientras yo, igual que el peludo, metido en la tierra me reviento y sudo, usted maneja mi suerte chupando importado en Punta del Este. Qué vida más diferente la mía y la suya, Señor Presidente. Qué vida más diferente.
Qué poder más diferente el mio y el suyo, Señor Presidente. Mientras que yo hago milagros con agua y fideos donde comen cuatro, usted es un mago evidente porque a un gesto suyo brotan los banquetes. Qué poder tan diferente el mío y el suyo, Señor Presidente. Qué poder tan diferente.
Qué poder tan diferente el mío y el suyo, Señor Presidente. Cuando doy un grito largo tengo a cien encima que me hacen ahogarlo. En cambio esa misma gente a usted le hace venía cuando grita fuerte. Qué poder tan diferente el mío y el suyo, Señor Presidente. Qué poder tan diferente.
Qué medidas diferentes se toman a veces, Señor Presidente. Dicen que andan unos mozos tomando medidas para hacerme un pozo, que son individuos con armas modernas y un apodo antigüo. Qué medidas diferentes se toman a veces, Señor Presidente. Qué medidas diferentes.
Qué medidas diferentes se toman a veces, Señor Presidente. Mientras yo tomo medidas p'achicar el cinto cuando no hay comida, usted las medidas toma achicando ramas p'hacer cachiporras. Qué medidas diferentes se toman a veces, Señor Presidente. Qué medidas diferentes. Qué vida más diferente. Qué poder más diferente. Qué vida más diferente.
